И сразу же первая запись. Сегодня я оби... Нет, даже не обидел--просто сделал больно одной очень хорошей женщине. Не уследил за языком. Убить меня за это мало. И она могла бы. Но не стала. Просто навсегда перестала говорить со мной. Теперь некому будет учить меня. Она была хорошим учителем, правда--и я своими руками все пристрелил. Когда-то давно она сказала мне получше следить за своим хроническим "недержанием личной информации". А я надеялся быть Валентайном Майклом Смитом уездного города Х. И ничего не стеснялся. Теперь понимаю, зря. Рассыпал на кусочки светлый образ великой женщины, которой восхищались. Отобрал у детей последнего Деда Мороза. Теперь они больше никогда, возможно, не будут верить в чувства. Я, вместо того, чтобы поднять их, просто их убил. Как большой дядька, который пришел и растоптал их светлые детские мечты. Теперь они захотят секса. Только вот--зачем? Грустно, правда?